Faltan dos larguísimos minutos, eternos segundos vacíos para que Sus Majestades Satánicas se hagan presentes en el escenario, y estamos acorralados en un pequeño espacio, una suerte de trinchera de un metro veinte de ancho que separa el escenario de la multitud. Personal de la gira ladra indicacio nes de todo tipo: no pueden pasar de acá, no pueden usar flash, no pueden disparar durante el primer tema, se tienen que ir en el final del cuarto... Las luces se extinguen y se los puede adivinar allí, como modernos brujos, escondidos en un ritual en el que la tecnología más sofisticado se combina con los elementos más primitivos.

Los cuatro están allí, es verdad y esa noticia llega primero a la trinchera. La siguiente novedad es que la presión existe, y los desrnayados y ahogados, que minutos atrás prácticamente no existían, comienzan a trasponer el vallado por decenas. Tráfico de cuerpos, tráfico de órdenes y la cuenta regresiva impuesta por Not Fade Away, la primera canción. Des pués, comenzará el trabajo, como una cacería efímera y desesperada.

Lo único que se atina a pensar es: "Ey, calma, después de todo es solo una banda de rocanrol". Pero sucede que ahí están. Ellos, estos mismos demonios que ahora dominan el escenario atravesando el fuego hace más de veinte años eran solo un póster de la revista 'Pelo'. Eran una imagen potentísima, provocativa, cargada de fantasias acerca de cómo sería la vida en otra parte. Ese póster sintetiza todo: las historias, las canciones, los cambios de guitarristas, el desborde, el mito. Demasiadas cosas para alguien que está parado en una trinchera, a dos metros de la mirada terrorífica de Mick Jagger, esperando para levantar su cámara   y disparar. Los Rollíng Stones existen.

Llega el momento en que autorizan a levantar las cámaras. Jagger corre, salta. El resto disfruta, pero Jagger es más brujo, es el que sabe más de la tribu y del poder que tiene sobre ella. Detrás, la tribu llega corno un rugido absolutamente fisico. Siguen lloviendo escupidas -una costumbre nacional- y cuerpos exaustos. Los Stones siguen su faena y el tiempo para conseguir una buena foto se agota. Es extraño pasar a pensar en la cuestión desde la estética, mirarlos por el ojo de la cámara rogando que Jagger y Richards se junten para la foto. Es difícil pensar en todo eso mientras no se puede creer tenerlos ahí tan cerca. Son demasiados afios de mitología para creer que esos viejos guerreros son aquellos mismos de los relatos, es verdad. Pero ahí están, mágicos, fascinantes, desafiando a todas las miradas. Las que están a dos metros. Las que están a 100.

(*) Fotógrafo de Clarín -que cubrió los dos primeros shows de la banda en Buenos Aires.